Pachelbel nos persigue

36 canciones hechas con cuatro acordes. Para ver y oír en casa, no chungamente en el curro como ustedes, vagos.



Sí, es el canon de Pachelbel, que nos persigue. No se lo pierdan:

Alex Ubago

No me pregunten el motivo; estaba con el mando de la tele el otro día y pillé un programa que, al menos conscientemente, nunca había visto: No disparen al pianista, de la Española. Me quedé viéndolo por dos motivos: Primero la curiosidad despertada por el atuendo de los presentadores, ellos como si fuesen al carnaval disfrazados de tontos y ella, bueno, lo normal en la tele, de limpiasables. Y segundo porque la limpiasables y los del disfraz se quejaban de que no iba Extremoduro al programa. Pusieron, de hecho, el mítico video de Extremo en TVE en el 1989. Creo que es un poco Playback. En todo caso, eso me valió para depositar el mando sobre la mesa y asistir a un momento mágico. Había oído hablar de Álex Ubago, pero nunca había oído nada suyo a posta.

Primera canción. Ahí va.



No hace falta que presten demasiada atención a la música, oído el primer estribillo sigue en un bucle hasta que llega a los 2'45" necesarios. Tiene su gracia porque, igual que hay gente que por tocar muy deprisa cree que toca más cañero, este con tocar aburrido y hacer caídas de ojos lo cree tener todo hecho.
Lo que mola es ver la cara del bajista, que mientras hace los coros piensa en la cena o si puso una X fija al Betis en la quiniela o un doble 1-X. Pero, sobre todo, fíjense en la letra.

Hace frío y estoy lejos de casa
hace tiempo que estoy sentado sobre esta piedra,
yo me pregunto, para que sirven las guerras.

La primera, en la frente.

Tengo un cohete en el pantalón, tú estas tan fría
como la nieve a mi alrededor, tú estas tan blanca
que ya no se que hacer.

Aquí ya no lo pillo. Recopilemos: hace frío, y el tío está lejos de casa, sentado en una piedra pensando en para qué sirven las guerras. En ésas, va y se empalma (digo yo que será eso) pero ella está fría como la nieve alrededor. Bueno, a ver qué pasa ahora.

La otra noche te espere bajo la lluvia dos horas
mil horas, como un perro
y cuando llegaste me miraste y me dijiste loco
estas mojado ya no te quiero.

Parece ser que, si hoy nieva, la otra noche llovió. A este chico le preocupa el tiempo. Y, ¿eso de esperar bajo la lluvia dos horas para que te digan, loco, estás mojado, ya no te quiero? Uno se imagina que este follón de espacio-tiempo se resolverá en la siguiente estrofa, que el amor o el desamor llevarán a algo. Pero no:

En el circo tu ya eres una estrella,
una estrella roja que todos se la imaginan
si te preguntan tú no me conocías

Esto es ya dadaísmo, escritura automática. No sé qué decir, la verdad. Ni él sabe cómo continuar, así que regresa al cohete de su pantalón y, otra vez, a eso de esperar mojado y solo para que te desprecien. Sofisticada, original y sutil imagen, desde luego. Seguro que también sabe poner caritas cuando le regañan.

Tengo un cohete en el pantalón, tú estas tan fría
como la nieve a mi alrededor, tú estas tan blanca
que ya no se que hacer.

La otra noche te espere bajo la lluvia dos horas
mil horas, como un perro
y cuando llegaste me miraste y me dijiste loco
estas mojado ya no te quiero.

La otra noche te espere bajo la lluvia dos horas
mil horas, como un perro
y cuando llegaste me miraste y me dijiste loco
estas mojado ya no te quiero.


Y así se hace una canción en España, señores. Podrían decir que sólo se trata de poner un par de acordes, contratar una banda decente, una letra de 8º de EGB (bueno, ya no hay EGB pero me entienden) vestirse todos y poner caritas. Pero no. Para ser una estrella en la escena española es necesario carácter. Ojo a la entrevista.



En realidad, lo interesante está a partir de 0'47". Según Ubago, su ritual antes de salir a tocar es, textualmente, "un abrazo fuerte" con la banda de contratados. "Joder, es un puto Teletubbie", dije en alto. Luego venía lo mejor. ¿Película preferida? La Vida es Bella. Exclamación de horror a mi derecha, donde opinan que el mundo se divide en quien le gusta La Vida es Bella y quien no. No dicen que esa primera parte del mundo debería ser ajusticiada, pero es sólo por pudor. Y siguiente pregunta: ¿Último libro que has leído? Antes de que conteste Ubago, oigo un grito: "El niño del pijama de rayas" y, antes de acabar, dice Ubago: "El niño del pijama de rayas". Con dos cojones. Ni se molesta en disimular. Le falta un cartel "Mirad, chicas, soy un chico sensible, adoptadme". O llevar una camiseta con una foto de un bebé. O acompañar su disco de algún powerpoint cursi con fotos trucadas. O una carpeta con una foto de Charlot. Pocas veces vi tantos y tan tramposos tópicos en un espacio de tiempo tan corto.

Y, bueno, aquí termino. Como homenaje a la industria musical española, la canción de Rosendo Cara a Cara, dedicada a Joaquín Luqui. "Tu opinión cabe en un sobre". No se por qué está estirado, pero se oye más o menos bien



Me pusiste del revés
antes de mirarme cara a cara.
Me pudiste tratar bien
pero nunca estabas por aquí.
Me ha dolido alguna vez, mucho
pero ya no siento nada.
Sabes que tu opinión cabe en un sobre
sabes que te conviene sonreir
no voy a ser el que te estorbe
me vas a permitir pasar de ti.

Vas a hablar de mí ¡Qué bien!
tengo el receptor bajo la almohada
tu mensaje es a las diez
toda mi atención es para ti.
Haces que me ponga en pie
pero está muy clara tu jugada.

Sabes que tu opinión cabe en un sobre
sabes que te conviene sonreir
no voy a ser el que te estorbe
me vas a permitir pasar de ti.

Johnny B Goode

Que alguien toque "Johnny B Goode" y no sea una versión... Presuntamente Robert Johnson pactó con el diablo para aprender a tocar la guitarra como nadie, y después de año y pico desaparecido volvió al delta para cambiar la música. Chuck Berry había nacido sólo unos pocos años antes, en el 26, y ha hecho dos pactos con el diablo. Uno, como el de Johnson, para ser el padre del rock y otro para, con 81 años y medio siglo de conciertos, tocar en Burgos, en una carpa de circo montada al lado de un campo de fútbol donde los ecuatorianos van a jugar los domingos.

Bien calentada, eso sí, aunque el domingo por la noche se había ido momentáneamente ese entrañable viento helado que los aborígenes denominamos con la expresión "pues parece que hace fresco". No se crean que le sentaron en el escenario y le pusieron una guitarra; qué va, se mueve más que todos los cantantes de brit-pop del año 96 hasta aquí juntos, y acaba invitando a las chavalas a subir al escenario. Raro este concierto en Burgos, sí, y también la gira. Parece un sorteo de la Uefa: Amberes, Odense, Tenerife... y Burgos. El tío que tenía yo delante se fumó una faria.

No sé si el tocar en estos sitios es necesidad o virtud, pero gracias. No habían venido los príncipes ni la tele ni nada, pero son los conciertos que molan, los que no sabes cómo van a salir. Rock del bueno. Tocado despacio, pero con esa vibración y ese ritmo que tiene el sonido viejuno. En la banda, una chavala de aúpa, de la familia, que cantaba, bailaba y tocaba la armónica mejor que bien. Y poco más me sale, señores, cuando uno ve tocar en su pueblo al tío más influyente en la historia del rock el "qué tal" de después suena un poco vacío. Me he tragado muchos conciertos, si son buenos cada uno lo es por una cosa. El de ayer no era sólo por quién estaba en el escenario, se lo aseguro. Pero, demonios, sí, es ver la historia, la esencia del rock, es pensar en esa misma persona en los años 50 tocando esas mismas canciones, que son las que salen de dentro y las que salvan a la gente. No es algo fácil de ver.

PD.- Antes de Chuck, por cierto, estuvieron Soulutions, una especie de Blues Brothers de la meseta, y muy bien.

Walk the line

[after record producer Sam Phillips stops Cash's band a couple of verses into their audition]
Sam Phillips: You know exactly what I'm telling you. We've already heard that song a hundred times. Just like that. Just... like... how... you... sing it.
Johnny Cash: Well you didn't let us bring it home.
Sam Phillips: Bring... bring it home? All right, let's bring it home. If you was hit by a truck and you was lying out there in that gutter dying, and you had time to sing *one* song. Huh? One song that people would remember before you're dirt. One song that would let God know how you felt about your time here on Earth. One song that would sum you up. You tellin' me that's the song you'd sing? That same Jimmy Davis tune we hear on the radio all day, about your peace within, and how it's real, and how you're gonna shout it? Or... would you sing somethin' different. Somethin' real. Somethin' *you* felt. Cause I'm telling you right now, that's the kind of song people want to hear. That's the kind of song that truly saves people. It ain't got nothin to do with believin' in God, Mr. Cash. It has to do with believin' in yourself.
Johnny Cash: [after a pause] I got a couple of songs I wrote in the Air Force. You got anything against the Air Force?
Sam Phillips: No.
Johnny Cash: I do.

Common People

She came from Greece she had a thirst for knowledge

She studied sculpture at St Martin's college That's where I....
Caught her eye

She told me that her Dad was loaded
I said "In that case I'll have rum and coca-cola." She said "Fine,".....
And then in thirty seconds time she said

"I want to live like common people
I want to do whatever common people do
I want to sleep with common people
I want to sleep with common people like you".

Oh what else could I do?
I said "I'll see what I can do".

I took her to a supermarket
I don't know why, but I had to start it somewhere
So it started .... there
I said "Pretend you've got no money."
But she just laughed an said "Oh you're so funny."
I said "Yeah?
Well I can't see anyone else smiling in here

Are you sure you want to live like common people
You want to see whatever common people see
You want to sleep with common people
You want to sleep with common people like me?"

But she didn't ... understand
She just smiled and held my hand

Rent a flat above a shop
Cut your hair and get a job
Smoke some fags and play some pool
Pretend you never went to school
But still you'll never get it right
`cos when you're laid in bed at night
Watching roaches climb the wall
If you called your dad he could stop it all yeah

You'll never live like common people
You'll never do what ever common people do
You'll never fail like common people
You'll never watch your life slide out of view

And then dance, and drink, and screw
Because there's nothing else to do

Sing along with the common people
Sing along and it might just get you through
Laugh along with the common people
Laugh along even though they're laughing at you
And the stupid things that you do
Because you think that poor is cool.

Like a dog lying in a corner
They will bite you and never warn you
Look out.

They'll tear your insides out

`cos everybody hates a tourist
Especially one who thinks it's all such a laugh
Yeah and the chip stain and grease will come out in the bath
You will never understand
How it feels to live your life
With no meaning or control
And with nowhere left to go
You are amazed that they exist
And they burn so bright whilst you can only wonder why.

Rent a flat above a shop
Cut your hair and get a job
Smoke some fags and play some pool
Pretend you never went to school
But still you'll never get it right
`cos when you're laid in bed at night
Watching .... roaches climb the wall
If you called your Dad he could stop it all, Yeah.

Never live like common people
Never do what common people do
Never fail like common people
Never watch your life .... slide out of view

And then dance, and drink, .... and screw
Because there's nothing else to do

la primera vez

Es un poco idiota hacer una crónica de un concierto dos o tres o cuatro semanas después del acto, pero a veces estas cosas no las eliges y, qué demonios, lo hago por amor al arte y, además, esto no es una crónica. En realidad, son dos conciertos. Chavetas. Y a la Soga 74. Los dos que he visto últimamente. Unos de Toledo, otros de Burgos (perdón, de Gamonal). Para Chavetas era el primer concierto y lo hacían en un sitio que antes era el San Mateo, 6 y ahora no sé como demonios se llama. Los otros en el Gruta.

La primera vez es eso, la primera vez. Luego hay otras mejores y algunas peores, más o menos divertidas, y cada vez es una historia, pero la primera es distinta a todas, y así se queda en la memoria, casi como un pedazo de infancia. Quizá la infancia consista en eso, en que las cosas pasan por primera vez, y por eso sea, en parte, un estado mental. Y quizá los recuerdos, según pasa el tiempo, van siendo sustituidos por aquello que queremos recordar o por una imagen ideal de aquel día. De hecho, creo que la mayor parte de los recuerdos que tenemos de la infancia son imágenes creadas a posteriori o interpretaciones distorsionadas de lo que en realidad pasó.

En el primer concierto todos están excitados. Los que tocan y los que miran. Se observan entre ellos (se huelen) porque los unos no saben cómo les va a salir ni los otros qué les espera, y todos esperan la reacción del otro. Y se saluda todo el mundo, porque el primer concierto es como una boda y están los del curro, los colegas de toda la vida, gente que no sabes por qué va y otros que hace mucho que no les ves. Y los que tocan comprueban siete veces el mismo cable, porque quieren parecer profesionales y porque no saben qué se hace en esos casos. Cuando se toca ya es otra cosa; hay gente que disfruta más y otros menos, como en todo. Lo habitual es ir a toda velocidad para terminar pronto, como si el último bis fuese la meta, el objetivo que cumplir. Sacarlo todo de golpe y el 'lo hemos hecho, joder'. Chavetas no. Chavetas es otra cosa; se lo pasaron bien tocando, hicieron el payaso, tocaron sin miedo, como si estuviesen en el local de ensayo y, presumo, se lo pasaron bien después. Pero es que tienen bastante morro, y eso no es lo normal.

Ahora, supongo, cuando pasen por delante del local (infame, como todos los locales del primer concierto) tendrán esa sensación de que han hecho una cosa más en la vida, que se han puesto a hacer música para divertirse ellos y para que sus amigos se lo pasen bien una noche. Chavetas darán muchos más conciertos, eso se les nota, pero aunque el de ayer fuese el último concierto, los ensayos, la pasta, el tiempo, los planes a los que han renunciado, habrán merecido la pena.

Soga 74 ya son otra cosa. Quiero decir, que salen 1.630 resultados en Google. Dieron un pedazo de concierto de rock, así, con todas las letras, en el Gruta 77. La gente, quitando el clásico grupo de burgaleses expatriados (que son algo así como el 20% de la población de Madrid) iba a ver al siguiente grupo, Mother Superior, pero doy fe de que les flipó el grupo de Ponchete y compañía, con su sonido en plan Hellacopters y ese rollo de rockero sin pose que sólo un rockero sin pose puede tener. A mí también me fliparon. Tenía, además, una de estas deudas extrañas por no haberles ido a ver antes. Una deuda autoimpuesta, de esas que nos generamos nosotros mismos y que nadie nos dice ni decimos a nadie, pero que tenemos en cuenta.

También se lo pasaron bien los de la Soga, se les notaba. Tienen callo, pero tocaban en el Gruta 77 con público desconocido y teloneando a Mother Superior, que yo no les conocía pero son cojonudos, además de la banda de Henry Rollins. También me gustaron, ya que me pongo, Mother Superior, tres frikis americanos sacados de Clerks. Pero sobre todo la Soga 74. Aunque, la verdad, no esperaba menos. Rock rápido, en inglés y español, garajero, antítesis del mogollón de grupos artificiales que salen en los suplementos de los viernes de los periódicos o en las revistillas de tendencias. Cinco tíos que se lo pasan bien tocando y que tocan lo que les gusta. De eso se trata.

Propuesta de canon

Suponiendo que cada español se ducha una vez al día (mucho suponer en algunos casos), que somos 44 millones de españoles y que la ducha dura cinco minutos, y asumiendo que dos tercios de la población canta en la ducha, tenemos casi 150 millones de minutos musicales (unos 50 millones de canciones) que no reportan ingresos a los autores de Campanera, el himno del Barça o The Rivers of Babylon, canciones que son reproducidas a través de la ducha-teléfono con una absoluta e insultante impunidad.

Me dirán que el objetivo fundamental de una ducha-teléfono no es la reproducción de música pero, ¿quién garantiza a los autores que los ciudadanos no aprovechan esta laguna legal para vulnerar sus derechos? Un reciente estudio encargado a la consultora Stockton & Riggerss demuestra que por cada 250 canciones que se cantan en la ducha se deja de comprar un disco orgininal. Así, cada día se dejarían de comprar 200.000 discos por culpa de las duchas-teléfono. Este mismo estudio refleja que cada ducha-teléfono evita la compra de dos discos por año por cada persona que la utilice (de media, son dos personas). Suponiendo una vida útil de tres años, cada aparato supone una carga de 2x2x3, 12 discos compactos, que a un precio medio de 18 euros son 216 euros.

El sector de las duchas-teléfono ha fomentado la piratería y podemos decir que empresas como Roca o Gala han actuado en connivencia con los piratas a la hora de aprovechar para su disfrute personal propiedad intelectual de otros. Porque sobra recordar que, al igual que ocurre con las descargas ilegales, la ausencia de ánimo de lucro en el hecho de cantar en la ducha no implica que no se esté disfrutando de forma fraudulenta del trabajo de otros. En todo caso, y en aras del posibilismo, no será exigible al sector de la ducha teléfono el lucro cesante causado a la industria cultural durante los últimos años. El canon que aquí planteamos ascendería sólo al 25% del daño que cada ducha teléfono causa a la cultura, esto es, 54 euros que se aplicarían a cada ducha-teléfono estándar. Dicha cantidad debería ser duplicada en el caso de las duchas con hidromasaje, puesto que dichos aparatos incentivan una mayor estancia bajo el agua y, en consecuencia, un mayor daño a los artistas. De ahí que nuestra propuesta sea, para incentivar el uso de sistemas menos gravosos, un canon de 50 euros para las duchas-teléfono y de 150 para las cabinas de hidromasaje.

yo la tengo

El tiempo tiene muchas cosas, la mayor parte malas, como la no ya tan incipiente tripilla, la sensación de estar de vuelta de algunas cosas (véase el post anterior, que pronto tendrá secuela) o, como dice polako, esas cuentas en plan “me quedan para tener xx años menos años de los que me han pasado desde que tenía xx”. Pero también cosas buenas, como que tiende a poner a cada uno en su sitio.

El sábado Yo la Tengo tocaban en Madrid. Justo 22 años antes, el 2 de diciembre de 1984, si no mintieron, Yo la Tengo hacía su primer directo. Por eso arrancaron con la primera canción que tocaron aquel día. Ahí estaban los tres, Ira, James y Georgia, supongo que igual que hace 22 años, con esa pinta de personajes de Clerks, de dependientes de la tienda de cebos para pesca de un pueblo del Medio Oeste, con sus canciones melódicas y ruidosas. Decir que Yo la Tengo es un buen vino, que mejora con la edad, o que envejece muy bien, sería mentira, además de un lamentable tópico. No, lo que pasa con Yo la Tengo es que cada vez que les ves o les oyes, y cada vez que ves y oyes a otros, te das cuenta de lo buenos que son y de la diferencia con aquellos que tuvieron un momento de algo que parecía gloria.

El sábado empezaron bien, con esa canción citada, pero luego flojearon con temas del útimo disco. Que no está mal, pero queda lejos de los buenos. Lo nota el público, y hasta que no empezaron con Tom Courtenay la cosa pintaba más bien floja. A partir de ahí fue como siempre. Canciones más punkis que el mejor grupo punki, canciones más melódicas que las de cualquier grupo pop y esos temas que duran casi 10 minutos en los que los instrumentos van y vienen, se separan y se juntan otra vez. Luego tienen sus momentos, como cambiar de instrumentos, sacar a un menda con gafas a silbar (sí, silbar) ‘little corner of the world’ o a otros colaboradores que parecían haber pasado por un casting “quién es el más friki de New Jersey”. Tocaron una sólo con percusión y, cuando el roadie de turno se animó a ponerse a una de las baterías le dejaron tocando solo y puteado delante de 2.000 personas. En el primero de los tres bises se marcaron una versión de Arthur Lee, que también tocaron en su primer concierto..



aquí, James el sábado con sus amiguetes detrás

El público fue más numeroso que otras veces. Llenaron la Riviera, y en Aqualung, bastante más pequeño, dejaron huecos hace tres años. Aunque se veía a más gente muy preocupada por su atuendo (los que miran el concierto inclinando ligeramente la cabeza hacia un lado), la mayoría eran, o éramos, los de siempre, tan variados como las canciones.

Pues eso, que son tan buenos músicos como antiestrellas. Al terminar estuvieron un buen rato firmando entradas y hablando con la gente. Encantados de la vida. Lo único, que no tocaron Detouring America with Horns. Que tampoco está en youtube, cachis en la mar, de modo que les dejo con Tom Courtenay, una de mis preferidas.

No hay nada como ver a Yo la Tengo con la mejor compañía posible.

Hasta la vista

Por cuestiones que abarcan desde el placer de tirar piedras en la Extremadura profunda hasta la obligación por cuestiones laborales de visitar Praga en invierno, les dejo. Probablemente no regrese con ustedes hasta la semana del puente. Les iba a dejar con unos videos de Stone Roses, pero no hay forma de meterlos con el Youtube ese, así que les dejaré con una encuesta, un post do it yourself: ¿qué discos publicados después de 2000 merecen la pena? No sé si soy yo que estoy viejuno o qué, pero no se me ocurren demasiados.

Curiosamente con Stone Roses no me tira pero con Jesus sí. Será una señal, digo yo.

Enron

Mr. Grieves se arranca con una espectacular entrada sobre Radiohead, el Enron de la música, que empezamos a parir mientras nos tomábamos una cerveza en Burgos hará cosa de un mes. Les dejo con él.

El otro día estaba hablando de música con mi buen amigo Pierre, que es una de las personas con las que más me gusta hablar, independientemente de si es de música o no, y recordamos un momento de estos que se te quedan en la memoria, el Fib 2002. Lo pasamos como enanos, pero cada vez nos viene a la cabeza la misma chorrada: el concierto de Radiohead. Siempre habíamos pensado que Radiohead estaban más o menos bien, pero que no nos terminaba de convencer por alguna extraña razón. Como, en contra de las apariencias, no nos gusta criticar por criticar, decidimos darles una oportunidad en directo. Lo que allí vimos nos dejó atónitosy estupefactos; pasamos de estar sin habla a mordernos la lengua y estallar hacia el final del concierto. El detonante fue “Karma Police”, una especie de himno coñazo que hizo del “O.K. Computer” uno de los discos más laureados y venerados por crítica y público. Tom Yorke se sentó al piano y empezó su miserere.

El público (a partir de ahora llamémosles El IRA auténtico) entró en una especie de trance en el que se oían más los suspiros 'oooohh' que la voz de Yorke. Suele ser el mejor momento de un concierto, cuando a uno se le ponen los pelillos de los brazos como escarpias por esa especie de comunión orquestada entre el publico y los artistas... que mola, vaya. Pero esta vez no. Fue justo aquí cuando Pierre y yo estallamos en una sonora carcajada. El previo a “Karma Police” había sido un muestrario sinfín de música moderrrrna con coartada intelectual. “Pyramid Song “se erigió como bandera de esa especie de grupo avanzado y visionario en el que Radiohead se ha convertido, y la presunta épica del siglo XXI de "Karma Police" parecía de Martes y Trece. La carcajada pareció ofender a un fundamentalista que teníamos al lado y que grababa con su videocámara. El colega, sin dejar de grabar, se dio la vuelta y nos enfocó con su cámara, un momento entre inquietante y divertido. Inquietante por que aquel personaje estaba molesto, le habíamos jodido el que supuestamente fue uno de los mejores momentos del festival (quizá de su vida) y temíamos que terminara por estamparnos la cámara en nuestras narices; y divertido por que estoy convencido de que durante toda la grabación solo se oían nuestros comentarios y nuestras risas.

“si me rascas la barriguita canto una salmodia en arameo”

Al margen de esta pequeña anécdota, a Radiohead le podríamos llamar el Enron de la música. Un grupo que están bien pero que se ha hinchado tanto en su supuesta grandeza que acaba no sólo desproporcionado, sino totalmente prisionero de esa vanguardia. Es lo malo que tiene descubrir el Santo Grial y estar todo el día creando, como Agatha, que no te puedes salir de tu papel y hacer 1, 2, 3, 4 con las baquetas para que la gente se divierta un poquito.

Antes de hacer este post he estado realizando una investigación de campo, es decir, me he vuelto a escuchar toda la discografía de Radiohead. Llámenlo masoquismo pero prefiero saber de lo que hablo. Todo el mundo conoce “Creep”, y efectivamente es una buena canción, al igual que “High and Dry”, “Planet Telex”, “Airbag”, “Idioteque” o “Go To Sleep” (por coger alguna que otra canción más o menos conocida) pero, a lo que vamos, Radiohead no es un mal grupo. Funciona bajo unos parámetros deseables para cualquier banda enmarcada dentro del indie, han evolucionado, ha creado supuestos nuevos caminos y vías para la música y en algún que otro momento han dado en el clavo. Pero señores no son para tanto, créanme, no son para tanto. Saquen su rabia y digan conmigo “Radiohead no son la mejor banda del planeta y hay otro mundo ahí fuera”. Y no se preocupen que aquí estamos nosotros para apoyarlos y ofrecerles nuestro pequeño bálsamo de comprensión.

“me pongo chifas de sol para que no se me vea el ojo pipa”

Otra de las cosas que me molesta del IRA auténtico es que cuando dices que no te gusta el grupo se encienden y sueltan todo tipo de argumentos tales como “es que no tienes capacidad para apreciar su música” o “es que no logras comprender su complejidad”, o bien “ellos han sabido bucear en océanos de ruido y experimentación como nadie y tu eso no lo comprendes”. Cosas como esas puedes llegar a oír si blasfemas. Y va ser que se trata de eso, de falta de capacidad y de lo impostada y absolutamente teatral que me resulta la voz de Thom Yorke. Por poner un ejemplo, todos coincidimos en que la voz de Madonna de “Like a Virgin” poco tiene que ver con la de “Deeper and Beeper”... pues eso es lo que ha pasado con el bueno de Thom, que se puso a lloriquear en el “OK Computer” y hasta ahora, oye.

Ya para terminar, y dejar a Pierre que de su opinión de los hechos, me encanta que la gente disfrute con la música, que siga a sus grupos. Pero, por Dios, relájense un poco.

[Modo Pierre on, como cuando en Pimpinela se alternan cantando]

Yo no soy ni mucho menos tan experto en música como Mr. Grieves (nada más tienen que fijarse en su nick para saber que le gusta la buena música), pero me sumo a su moción y digo también “Radiohead no son la mejor banda del planeta y hay otro mundo ahí fuera”. Y no es sólo por dar por saco, que también. Me molesta especialmente el rollito alrededor de este grupo, ese “lo que pasa es que no lo entiendes” o “no lo has escuchado bien”, frases que se comentan por sí solas.

Supongo que habrán visto Amanece, que no es poco (si no lo han hecho, no merecen leer este blog). Recordarán al que decía “Yo quiero ser intelectual como tú. Puedes leer libros sin estroperalos. Decir palabras como glande, víscera o paradigmático. No le veo más que ventajas”. Pues eso. A mí Radiohead me parece un buen grupo al que creo que el tiempo pondrá en su sitio. Una especie de Pink Floyd de los 90, que parecen muy muy originales e innovadores, muchísimo, pero que tienen todavía más de fuego artifcicial. Por eso lo de Enron; lo innovador no es tener 57 pedaleras en el escenario y tocarlas con las manos, tirado en el suelo como un chamán hasta las cejas de peyote en pleno éxtasis musical, o que los críticos utilicen palabras como ‘textura’ cuando hablan de tus canciones.

Me molesta ese aire. Y me parece de traca. Vamos a ver, si Radiohead es un grupo difícil de escuchar, que hay que entender, vanguardista, experimental y lo que ustedes quieran, ¿cómo narices vende millones de discos? Aún recuerdo al fulano de la camarita del que hablaba Mr. Grieves, que probablemente se sitiese super-especial por su forma de apreciar la música… A mi amigo se le olvidó comentar que, antes de la carcajada, cada vez que nosotros o alguien decía algo, él se volvía, sin dejar de enfocar la cámara al escenario, y hacía chitón, al tiempo que lanzaba por encima del hombro una mirada de reproche-desprecio a la fuente del ruido. Eso, en un festival al aire libre con 35.000 personas. También recuerdo que les salió algo mal en el concierto y Thom Yorke hizo un gesto parecido de rabia, en plan “Dios mío, mi obra”. Espíritu rock en estado puro.

Funeral "punk" en CBGB

Andy Robinson

Comprobé el domingo pasado que si el futuro es cada vez mas difícil de modificar, el pasado cambia constantemente. Fue durante la despedida ceremonial de CBGB, el mítico club del punk en el Bowery de Nueva York, que cierra sus puertas después de 33 años de vida, tres o cuatro de ellos escenificando la revolución musical de la nueva ola neoyorquina –Ramones, Blondie, Televisión, Richard Hell and the Voidoids, Talking Heads etc.-, el resto vendiendo camisetas. Ahora se va a Las Vegas.

Estuvimos hablando con la bajista de Talking Heads, Tina Weymouth, -de 55 años, madre de dos hijos,- acerca de los orígenes del club en el entonces bohemio East Village. Tina recordó aquella noche en la que los Talking Heads fueron teloneros de los Ramones y actuaron ante un público de sólo veinte o treinta tíos. Tina, David Byrne y Chris Frantz vivían juntos en un piso a una manzana del club, pagaban 100 dólares al mes de alquiler y, recién salidos de la escuela de diseño de Rhode Island, pasaron un año entero comiendo espaguetis con salsa de tomate y queso "cottage cheese". Lo cual "estuvo bien sólo que David se engordó", según recordó Weymouth.

Tina citó un articulo publicado el día anterior en el New York Times en el que Richard Hell comparó la desaparición de CBGB con la pérdida de su osito de peluche, es decir de la juventud mas tierna. Y, para no decir algo del cual luego me avergonzaría, -algo así como "Tina, si no fuera por Psycho-killer yo probablemente habría acabado trabajando en la delegación de Hacienda de Birkenhead"-, decidí soltar una pregunta clave: "¿Que vino primero? ¿El punk inglés o el punk estadounidense?"

No es una cuestión anecdótica porque para mi había quedado clarísimo, y vital para mi auto estima, en 1978 cuando tenía 17 años e iba a Eric´s en Matthew Street (Liverpool) para escuchar a Siouxsie and the Banshees o los Buzzcocks, que nosotros éramos los primeros, los verdaderos revolucionarios de la nueva ola y que los de Nueva York sólo descubrieron lo alternativo y lo innovador a medias y después. O sea que, Patti Smith, Iggy Pop o los New York Dolls eran interesantes, que duda cabía, pero no dejaban de ser más de lo mismo; rock-and-roll algo más "undergraun" que Led Zepelin pero no el "anti-rock-and-Roll" nuestro. No prendieron fuego a los viejos roqueros de melena larga y pantalones acampanados como hicimos nosotros, los guerrilleros de pelos de punta y pantalón drainpipe. O sea que nadie en Nueva York habría dicho "Fuck off" en el programa de "teatime" de Bill Grundy como hizo Johnny Rotten en 1976.

Pero Tina contó otra historia y, es más, la contó con una seguridad pasmosa: "No hay ninguna duda de que ocurrió aquí primero y solo después en Inglaterra. Se extendió muy rápido en Inglaterra porque Inglaterra es pequeñita. Vamos, las mismas cien personas iban a todos las actuaciones en Inglaterra. En cambio aquí eran una serie de pequeños incendios forestales. Tardó 30 años humeando antes de prender. Es que Estados Unidos es como un gran colchón de espuma; tiras un cigarrillo y en vez de quemarse de golpe se va extendiendo lentamente".

Esto que dijo Tina, aunque apreté los dientes y seguí con la entrevista, era como si de verdad alguien me hubiera quitado el osito de peluche, desmembrándolo en el acto. Y aquello de que "las mismas cien personas iban a todos los conciertos" en la "pequeñita" Inglaterra", me sentó como una terapia de "rebirthing" y grito primal de las que se hizo John Lennon en Los Angeles.

Pero, efectivamente, repasando las fechas, tuve que hacer una traumatizante revisión del pasado. No eran sólo Los Ramones, los New York Dolls y Patti Smith los que habían empezado a actuar en CBGB en 1974, dos años antes de que los Sex Pistols llegaran a la primera página del diario The Sun con su histórico "Fuck off" sino también los mismísimos Talking Heads, un conjunto tan extraordinariamente innovador que tras su audición en CBGB, Hilly Kristal, el fundador del club, les preguntó si no podían variar un poco las canciones. "Éramos los mas extraños y los más listos", dijo Weymouth. Aquello fue en primavera de 1975 bastante antes que los pioneros experimentales de la nueva ola británica, como Wire o Magazine, empezaran a sonar en las sesiones del DJ de la BBC, John Peel.

En fin, sigo pensando que Joe Strummer no habría escrito "I"m so bored with the USA" en 1977 si Nueva York, y no Londres y Manchester, hubiera sido la capital de la nueva ola de los setenta. Cualquier dato que los lectores pueden aportar para reconstruir la historia en favor de Eric´s de Liverpool, The Factory de Manchester o incluso The Marquee londinese y en contra de CBGB será recibido agradecidamente.

Aunque la verdad es que esto es toda historia muerta, nostalgia para cuarentones. Ahora, como dijo Patti Smith la misma noche de despedida de la juventud y de CBGB el pasado domingo, "la próxima movida va a nacer en algún "shithole" -agujero de mierda- en, por ejemplo, Islandia".


Andy Robinson, uno de los mejores periodistas que se pueden leer hoy por hoy (además de buen amigo), escribe en La Vanguardia. Original aquí (lo he puesto entero porque posiblemente luego capen el enlace y piden dinero y esas cosas).

para las mañanas (y 2)

Ruth ha encontrado la escena de Alta Fidelidad de la que hablábamos hace un par de entradas:



...cuando Jack Black caía bien y hacía gracia.

Walking on Sunshine, de Katrina & the Waves

para las mañanas

Pues miren ustedes que últimamente me ha dado por ponerme esta canción por la mañana, una de las más bonitas (la canción) que he empezado a escuchar. El video es un tanto particular, tipo Amo a Laura. Y sé que me voy a arrepentir de colgar esta entrada, después de llevar años metiéndome con los numerosos fans de Belle & Sebastian que me rodean. En realidad no era nada personal, es que cada vez que oigo Belle & Sebastian me acuerdo de Alta Fidelidad, cuando el empleado indie pone la canción y entra el otro en la tienda "¿pero qué es esta mariconada?". Luego el indie se echa una novia siniestrilla, y son muy graciosos, así como sositos los dos. Tampoco me gustaron en directo Belle & Sebastian, son un poco ñoños (muy ñoños, más bien), pero la verdad, al lado de este grupo, Camera Obscura, B&S parecen los Sex Pistols. Conozco gente que rellena formularios con más entusiasmo del que echa esta chica al cante. La canción, por cierto, se llama Llyod, I'm ready to be Heartbroken.

Un poco de Rock'n roll

¿Son o no The Raveonettes el grupo con más estilo del mundo? Recuerdo que les vi en el Primavera de hace la hostia, completamente de día (debían ser como las cinco de la tarde) y con cuatro gatos. Estaba con Mr. Grieves a la izquierda del escenario, con un guitarrista que sufría del baile de san Vito y, lamentablemente, muuuy lejos de Sharin Foo, la china-danesa que está como un queso y canta como los ángeles. Me parecieron geniales. Era la gira del Chain Gang of Love y me hice fan de los Raveonettes. Luego sacaron esa maravilla llamada Pretty in Black, menos Jesus and Mary Chain y más años 50, que es uno de los mejores discos de los últimos años. Hay una cación de Buddy Holly que se llama Rave on, me dijo Jordi, y creo que viene de ahí la cosa. En otro Primavera vi (creo) a Franz Ferdinand, una especie de Real Madrid florentiniano en versión musical pues, sí, eran buenos, pero tenían una preocupante falta de sangre y de ganas de directo pero vendían a patadas unas camisetas chulísimas. Ahora les tengo algo más de respeto, tampoco demasiado, y he cambiado de opinión. No pasarán al olvido en dos años, sino en cinco o seis... En otro primavera vi a otro grupo, no tan bueno como los Raveonettes musicalmente pero con un directo brutal. The Kills. Si pueden verles en directo, no lo duden.

Arthur Lee (1945-2006)

Ayer murió de leucemia Arthur Lee, compositor, cantante y guitarrista de Love, una de las grandes bandas de finales de los 60 y autores de Forever Changes, uno de los mejores discos de la historia del rock. De dos o tres semanas para acá lo he estado escuchando varias veces, y cada una de ellas me parece mejor.

Es curioso, al hilo de lo que comenté en el post sobre Johnny Cash, pues Arthur Lee estaba obsesionado con que iba a morir aquel año, 1967, y se empeñó en grabar el mejor disco de rock de siempre, con dejar algo para la historia. Por ahí por la wikipedia y tal dicen que era rock psicodélico progresivo y cosas de esas, pero no lo tengo tan claro. Es un discazo, y punto.

Gracias, Arthur

Cash

Una vez cité esa frase de Frank Zappa, “escribir sobre música es como bailar sobre arquitectura”. Hablaba de los críticos musicales. No creo que sea aplicable al cine, a hacer cine sobre música. Anteayer estuve viendo ‘En la Cuerda floja’, biografía del enorme Johnny Cash. Una pena el doblaje, pues tocaba cine de verano y, de momento, no hay cines de verano en versión original subtitulada para poder mirar con desprecio y algo de compasión a esos que se levantan de la butaca antes de que acaben los títulos de crédito… Buena la peli. Muy bien la historia, muy bien la música y muy bien las caracterizaciones. Una frase se me quedó, cuando hacen una prueba que es aparentemente la penúltima oportunidad de Cash de dedicarse a la música. Tocan una canción gospel sosilla y el productor les para cuando no ha pasado un minuto. Cash se mosquea, el productor le dice que no cree lo que está cantando, Cash se mosquea más y el productor se revuelve: “No digo que no creas en Dios, pero si estuvieras en una cuneta a punto de morir y tuvieses que dejar una canción, algo que representase tu paso por este mundo,¿qué cantarías? ¿Eso?”. Cash arranca con una suya de hace años, en su estilo. El bajista le pilla el ritmo y el otro guitarra improvisa un solo, tocado lento.

Diego Manrique tiene aquí un excelente perfil de Cash. "Le disparé a un hombre en Reno / sólo para verle morir" [...] El arte de Johnny Cash estaba en hacer creíbles las historias más brutales sin dejar traslucir su bondad innata.

Cash me recordó a Ian Curtis. Son diferentes, sí, quizá en que Curtis se lo comía todo por dentro mientras Cash lo soltaba. No sé, son tonterías que piensa uno. 24 Hour Party People. Muy redonda esa película, de Michael Winterbottom, me gustaría verla otra vez. La historia de la música británica desde el punk hasta el club vía Tony Wilson, el periodista de Granada TV propietario del sello discográfico alrededor del que gira parte de la escena Manchester. “I'm a minor player in my own life story”, dice en un momento. Es una peli de grandes frases, como “I just got a blowjob. That's full penetration” (a su mujer) o “I'm being postmodern, before it's fashionable”. Otra que no encuentro dice algo así como “El jazz es música para mediocres, una música que la disfruta el que la interpreta y no el que la escucha”.

Otras dos muy grandes, The Last Waltz, de Scorsesse, sobre el concierto de despedida de The Band. En acción de gracias de 1976. Además de The Band, tocaron Neil Diamond, Joni Mitchell, Neil Young (estos dos en la foto de abajo), Muddy Waters, Eric Clapton, Van Morrison, Bob Dylan, Ringo Starr o Ron Wood, y otros muchos. Queda fatal decirlo, algo así como el partido del siglo, pero es que creo que es uno de los grandes momentos de la historia del rock. Y la de los Ramones, de la que ya hablé en su día.



Y, claro, si estoy haciendo una lista de las cinco mejores películas sobre música es por una razón. Alta Fidelidad, claro. No, no es como las otras, pero tiene ese punto…

Hey

El mejor grupo de todos los tiempos. Nadie mejor que la petite para decirlo. Sé que tu canción preferida es otra pero a mí, cuando empieza Where is my mind, se me queda piel de gallina y casi ni puedo hablar... como cuando dices estas cosas. Puede que hubiese razones ocultas para que no fueses a ese concierto. A veces las cosas no pasan por razones objetivas tipo "tengo trabajo", sino que sólo suceden, y con el paso de los años pueden llegar a tener sentido. No han de ser buenas ni malas. El concierto fue bonito, pero también lo es que imagines cómo habría sido cuando ya han pasado casi dos años de eso. Je, todavía tengo guardado en el móvil aquel sms de Mr. Grieves: "Tío, estoy desayunando con los Pixies en el aeropuerto..."

Antes de perder el Norte definitivamente, aquí (bueno, ahí abajo) va Hey. Aquí Here comes your man enlazada con Where is my mind (en Barcelona las tocaron así), aquí Monkey gone to heaven y aquí Bone machine. Son las que ha colgado la petite. Yo añadiría dos maravillas, Debaser, y Vamos, que fue la canción con la que descubrí a los pixies ni me acuerdo cuándo. Les dejo con Hey. Feliz lunes a todos.

Gigatron a eurovision

Visto el éxito de los finlandeses en Eurovisión 2006, con esa versión más bien cutrilla de una peli de malos, me sumo a la campaña y pido solemnemente que Gigatron represente a Españaza el próximo año. Que a brutos y cafres no nos gana nadie es algo que ya sabemos, pero es hora de demostrarlo. De salir del armario y reivindicar el cachi de calimocho como hecho cultural, derecho histórico y, por encima de todo, elemento vertebrador de la sociedad. Lo que no consiguió Rosa de España, ni Beth, ni las Ketchup (qué triste, disfrazarse y encima palmar) ni la de quien maneja mi barca aquella... Lo conseguirá Gigatron. A Eurovisión!

Nota- los dos primeros minutos del video son muy prescindibles. Bueno, el resto también.

chirriantes

Lista de las chicas que cantan más insoportables.

En lo más alto de la tabla está Rosana. Posiblemente no sea la peor, pero tiene la particularidad de contagiar a otras. Quiero decir, que una chica que me recuerda a Rosana cae mal de entrada. Ha sacado un disco ahora, y lo promociona con un cartel que dice "Gracias por esperar desde 'Lunas Rotas' por arte de 'Magia". El mensaje es tan brillante como los nombres de los discos. Lunas Rotas. Por Dios, ¿es posible un título más tópico para un disco, excluyendo los de El Último de la Fila (arena en los bolsillos, o en los zapatos? No soporto eso de pensar que por tener guitarra acústica y cantar bajito se es mejor persona. Joder, si es que es ponerse un disco de Rosana y preguntarse si el catequista ha ido a por leña o es que está enseñando la Osa Mayor al monaguillo ese rubio. Bueno, lo dejo que desvarío.

A muy poca distancia está Cristina del Valle, que en el último año se ha revelado una digna competidora. Tampoco puedo. Musicalmente... Esas pausas tan artificiales como innecesarias, el apoyarse en los amplificadores para parecer una cantante de jazz, esos gorgoritos ("nuestro amoo-o-or") que intercala entre siete y diez veces por tema, ese rollo de "estoy buena pero, fíjate qué maja, no voy de eso... aunque tú y yo sabemos que podría". Y la faceta personal. ¿Qué se puede esperar de alguien de Lorca que dice que es de Valencia? Pues eso. En un par de meses se ha erigido en una especie de Leyre Pajín de la música tras aprenderse no más de dos o tres tópicos de feminista_culta_de_izquierdas_que_tampoco_renuncia_a_
su_feminidad_y_ha_experimentado_el_maltrato_en_carne_propia. Ha abierto un blog en el 20 minutos, así que pueden comprobar de primera mano lo que digo. Lo que pone lo podría escribir un algoritmo informático, como ese del código da vinci, pero creo que es ella. Es más, estoy seguro.

Björk. Si esta nace en mi pueblo se le había quitado la gilipollez a fuerza de acabar en el pilón noche sí noche también. Pero, claro, Roma fue muy blanda con Lutero y Calvino, y de aquellos polvos vienen estos lodos. Dejas a la niña que exprese su arte y luego te encuentras a una gorda disfrazada de cisne haciendo gallitos en un teatro de la ópera con música tecno de fondo. Siendo el bakalao y, a veces, el disfraz de cisne la única diferencia con una ópera normal, dicho sea de paso. Grititos para allá, caretos para acá y qué sensible soy yo, en este mundo tan descarnado. Se parece un poco a Rosana.

La Oreja de Van Gaal. A ver. Una tía que se opera y acto seguido publica un disco llamado "Guapa". Que suelta al periodista de El País: “Todos mis Vuitton son verdaderos, ¿qué te piensas?”. Un periodista que, por cierto, tuvo más bien poca piedad. Alguien cuya máxima aspiración era (y probablemente siga siendo) ser una pija de Donosti, pero de las pijas de verdad, no como ella. La típica que no saluda a los de su clase de BUP. Por no hablar de su música. En el aeropuerto se escuchan temas bastante más interesantes. Cosa aparte es la estética de los de su grupo... Cuánto daño hace Loreak Mendian. En este saco entran también las otras dos pijas, Marta y Marilia, que tuvieron la delicadeza de operarse antes de ser estrellas de la música.

Me han dicho por ahí que si soy un insoportable misógino por hablar sólo de las novias chungas de la historia del rock y de las cantantes más insoportables. Y no. Daría mis uñas por conocer a PJ Harvey, Georgia (Yo la Tengo), Kim Deale (Pixies y Breeders) o Kim Gordon (Sonic Youth), cuando sólo me podía comprar un disco cada dos meses me pillé un disco de Babies in Toyland, tengo casi todos los de Curve y me molan Lush, L7, Veruca Salt o Hole. Tolero razonablemente a las riot girls, aunque la Peaches me parece un ser lamentable. Y de Madonna ya saben lo que opino. No, no es cosa de género. Y si no, esperen la entrada sobre Melendi...

Thank you for the days

Hacía mucho, mucho tiempo que no iba a un concierto tan bueno como el de anoche. Ya lo ha contado mi primo, pero yo insisto. Ray Davies es de los más grandes. Era en la Riviera, con poca gente, unas 1.000 o 1.200 personas, todos incondicionales, totalmente entregados y bastante talluditos. Abrió el concierto él solo con la guitarra y a partir de ahí fue rodado. Ponía los pelos de punta en casi todos los temas, como por ejemplo el que me da el titular de hoy. Cómo domina el tío, cómo se mete a la gente en el concierto pero, a la vez, se va reservando; da la sensación de que lo mejor está por llegar. Y así fue, con la increíble "Till the end of the day" en el segundo o tercer bis, que ya ni me acuerdo. Luego, después, te das cuenta de que ha tocado seis o siete temas míticos, pero que quedan otros 10 o 20 que son historia del rock. Y el tío ahí está, con 40 años de carrera disfrutando de un directo en petit comité. Acaba el concierto y se queda hablando con la gente de primera fila.

PD.- El colectivo Dos Hermanitas, bajo una Unión Temporal de Blogs con el palimpsesto, ha salido a la calle. Redescubrimos el periodismo gonzo. Visite nuestro bar.

PPD.- El rap del payaso, que es lunes por la mañana!